La ultra

La Cuarta Posibilidad

2008-09-17T16:55:00.000-07:00

Esto remite a una situación amorosa de hace dos años atras o mas... ya no recuerdo. El texto es una declaración al estilo surrealista, y me atrevo a decir que incluso es dadá.

“La angustiante incógnita de la posibilidad deja de formularse”

Mentiras viles mentiras…

La cuarta posibilidad.

Se conmueven esos cosos inmóviles cuando apareces. Ese tic tic, de lejanías insanas: lejanías del corazón. Son ojos demasiado fríos para ver la razón de ser subjetivo. Aborrecen lo tenebroso de una mente sutilmente envenenada de placeres y desconciertos. Imaginación, te evoca a sin sabor de una connotación. Realcemos esto. No comprendo la alusión de la incógnita, es mordaz exquisitamente vivaz pero a la vez se tiñe de rojos sollozos. Congelada la pasión de saber, nos condena la cuarta posibilidad. Los seres demasiado demenciales pretender tenerla, existencia ajenas, son solo tres y aparece el cuatro. Canción de cuna para una sabiduría sin comprensión solo es cuatro y nos nada. Podíamos ser pero me alejaste. Locura de inserción. Orgullo, más contemplaciones vanas. ¿Qué persigo? Pulsion de muerte dirás, no. Prejuicio que crea el espíritu, ni se preocupa. Contagiada de ardores morales. Porque no se olvida en las instancias del nuevo concurso.

“El amor ante todo
Todo podría solucionarse
PARIS ES UNA GRAN CIUDAD”

Delfos cuna del suicidio, pórticos insaciables. Yo no soy mas mía. Textos inmunes razones de la infamia. Déjame, pero no en esa estado no en el vacío. Subraye tácito creación de afines. Mutuos razones materialistas de un servicio de contratos de estados sin sabiduría de control de contratos.

Prejuicio una vez para siempre, se es un prejuicio.“Nuestro inconformismo absoluto con la claridad suficiente para que no se le pueda atribuir, en el proceso el mundo real

“El surrealismo únicamente podrá explicar el estado de completo aislamiento al que esperamos llegar, aquí, en esta vida.

Completamente sintomático, formas ocultas de la somatización del que es y no es compuesto del cercamiento de, los cuarto en posibilidad, divino en esencia. Dogma de nuevos lujos de placer. Jugar con la cuarta posibilidad. Terraplenes de ecuaciones. Raciocinio fugaz. ¿Qué esperas?

Vivir y dejar de vivir son soluciones imaginarias.
La existencia está en otra parte

Magnolias, crisantemos y caminos no trastornables. Cuarta ante todo lo que no deviene del espiral. Triangulo sensación y objeto de espera. Corre y pisa este cristal del insomnio. Estoy bien o debería estar exigiendo en otra secuela no completada. Segundas partes, motivos del amor. Voy a estar bien y no. Raye primario énfasis a los rayes no transmutado, en una coherencia de absoluta.

La chispa se prolonga cuando se produce en un ambiente de rarificación

No es apariencia sino imagen de lo que claramente no nuestro sacrilegio. Sacro y voraz, el estornudo de lo que es. Declaración ética noche en estadio inmortal. Vuelve el asesinato. Búsqueda conformismo y pasión. Tiempos modernos. Conocimientos que no importan ¿Quién sabe? Fortalezas de un pasado: memoria = raye. Sobre oración, saturación de la imagen. Precio. Locura. Malestar de ser. Malestar de estar. Malestar de entender. Malestar de volverse a enamorar. Claro. Sin vueltas crispa. Chic cuis. Foto sensancion de lo rayado por rayarme motiva la insignificación de lo que atas por entender. Y si se entiende que motiva la imagen a justificarme. ¿Qué pena? Atraído. Fomentado en una línea de no rayas que comenta el estar bien. Marginalidad, venalidad, fósforos, repasadores. Crías gatos y estatuas. Si estatuas de miradas blancas y colores neutros. Mostrador cejado conciertos de popper especulación contracturas.

Basta ¡Siempre me comprenderé!

Cuarta posibilidad que se vuelve a gestar. Palabras mas mas y te dejo esa ilusión de saber, que sabes de lo que comprendo no comparto y espanta mi espíritu. Y si corro a esconderme, caigo en el antibiótico. Se por fin cual es la imagen que no das a pesar de que estoy atada al no textual izar loqueo no se a saber en un raye casual de estandarizar. No se puede. Simplemente caemos de nuevo en lo real. En la herramienta, escapa de nuevo. Síntoma. Fuerte opresión. Este es el correr de nuevo… tan lejos que apenas distingo que es y no es. El velorio de la vida. Otoño y nube.

Se me enfrió el mate cocido.

Ufa.

Luz...

Ultras, Ultras y más de lo mismo.

2008-06-18T17:37:00.000-07:00

Carta al Lector:
Esta carta enuncia, sin duda, los deseos del suicida. Usted se alarmara seguramente ante tales revelaciones, pero acaso no es suicidio desenmascarar nuestros verdaderos sentimientos y motivaciones. Uno tras otro podría postular los argumentos que lo alejarían de su usual visión del suicidio. Mi intensión, sin embargo es mostrarle a las Ultras, personajes de género femenino con una extravagante visión del mundo. Y especialmente aquella que nace desde el raciocinio y secretamente se ciñe en el talle de sus cinturas. Su sexo es claramente el Dios de un altar abandonado, desde aquellos días donde el entendimiento fue la condición necesaria para ser. Es el carácter mortal de estas palabras mi obvia confesión. Las ultras han nacido de la necesidad de hacer explicito cierto mecanismo de la carne. Una extensa frialdad que recorre más de una espalda ante la mirada atenta del amante, ante el desconocido: el Otro. No es raro que el amor de Titania y Asterión, no durara puesto que nunca he logrado comprender los mecanismos de dichas prolongaciones temporales. Mis amores y aquello no amores han alimentado estas páginas de manera indefinida y compleja. Indefinida en primera instancia porque el claro narcisismo sistematizado en solipsismo ha trazado un exterior sumamente frio. Sin embargo, estas palabras son más de lo que puedo decir. Trasgredir los discursos amatorios/amorosos no es mas que una ridiculez. Sencillamente el dogma de las Ultras es esto una constante charla entre el dogma del discurso y esa manía (que me es muy propia) de obviar el limite del lenguaje. Que incluso en momentos claves es una media sonrisa, que enfatiza lo irónico y ridículo de la catarsis retorica. Quizás aquí nace la retorica violenta con el despertar de dos sensaciones. Como el lobo ante la presa, la Ultra huele el deseo, el sexo y el devenir. Primero se relame los dientes para después temer, al terminar de devorar esa carne, a la soledad de su religión. ¡¡He aquí a la gran Ultra desplomada ante su mismidad!! Padece día tras día la tortura de la sutileza de su genero, en ella no perece el deseo sino que se acrecienta en una cimiente sombría. El egotismo enfatizado es un arma de doble filo, la vuelve misteriosa: inentendible. A los ojos del Otro es sin duda una vuelta a la tierra, al animal y a la irracionalidad pretérita. No confío en lo que dicen las Ultras muchas veces en misteriosos cálculos de versos del inconsciente me despojan de mis armas. Leer a las Ultras es leer mi mismidad aquella que padezco en silencio. Un silencio tan grande, tan inexorable que encierra un contenido atroz: la estepa árida del espíritu. Allí donde el desconocido no comprende esa vieja promesa, del que no espera más…

Un saludo al Otro.
Cada vez más lejos…
María Luz Moreno

James Joyce
Exiliados (Fragmento).

Beatrice Justice (tras un momento de silencio.) No podría decirle. Usted mismo debiera preguntárselo, señor Rowan.
Richard (con cierta vehemencia.) Luego lo que yo reflejaba en esos capítulos y cartas…y en mis actos, era algo que usted llevaba dentro y que por orgullo o desprecio no podía…
Beatrice ¿No podía?
Richard (Se inclina hacia ella) No podía porque no se atrevía. ¿No es cierto?
Beatrice (agacha la cabeza) Sí.
Richard. ¿Por falta de valor o a causa de los demás?
Beatrice (suavemente) Por falta de valor.
Richard (lentamente) ¿Y por eso me ha seguido con el corazón lleno de orgullo y desprecio?
Beatrice. Y de soledad.
(…)
Richard (Con energía contenida.) ¿Qué es lo que parece pesar sobre usted? No puede ser tan trágico.
Beatrice (Con calma.) No en el fondo no es tan trágico. Todos me dicen que iré mejorando a medida que envejezca. No habiendo muerto entonces, me dicen, probablemente viviré. Pero la vida y la salud me son devueltas cuando ya no puedo aprovecharlas. (Serena y amarga) Soy una convaleciente.
Richard (Con suavidad.) Entonces, ¿no hay nada en la vida que pueda darle paz?
Beatrice. Si en nuestra religión hubiera conventos, tal vez ahí. Al menos eso es lo que pienso muchas veces.
Richard (Negando con la cabeza.) No, señorita Justice, ni siquiera ahí. Usted es incapaz de entregarse completa y libremente.

La retorica violenta reforma de la causa.

2008-05-03T16:29:00.000-07:00

Pintura de Giorgio de Chirico "El recuerdo"

Dedicado al Chiko… siempre reivindicando la que es esencia y café con leche...

En otros días no muy lejanos Titania nos deleito con sus aspiraciones antidoctrinales. Ahora y solo porque el tiempo es un tirano nos referimos al dogma mismo:
Principios de la Retórica violenta o del galanteo sin etapas:
Es deber de las Ultras alzar por medio de su dominio intelectual la imposición del sexo mismo. Joyas, pieles, atuendos exóticos inscriben la síntesis intelectual/sexual que enfatiza un pro degeneró amoroso. La ultra no debe nunca hablar de amor, sino de una circunstancia física donde el ejemplar debe hace uso y abuso de la inteligencia. La conquista aquí consiste solo un momento que deviene en la incomesurabilidad de la Ultra. Atestada de conocimientos en los artes amatorios intelectuales y físicos deberá proceder con mínima cautela.
El instante es la medida que sobreviene a la retórica violenta. Ya que la proyección de las circunstancias amorosas no será mayor a ese tiempo. La ultra se impone sin límites apartándose de la común figura femenina. Sumisión, espera y debilidad no se encuentra en ella. Sino que conforma un nuevo estereotipo una Ultra reafirma la feminidad como forma intelectual prevaleciente.
Claramente la retórica violenta no puede ser interpretada por cualquiera:
Versara primero en un símil galanteo que jugara con las fuerzas intelectivas del sujeto elegido. De esta manera no se pierde el carácter fisiologico del mismo. “Una respuesta emocional, como la atracción sexual, desencadena cambios sutiles en el organismo de la mujer. Los especialistas definen el conjunto de estos cambios como un estado de “fuerte predisposición al galanteo”. Cuando eso pasa, los músculos se comprimen, de manera que todo el cuerpo se pone en estado de alerta. En el rostro, líneas que antes eran flácidas, dejan de serlo y esta las ojeras tienden a desaparecer. La mirada brilla, la piel se vuelve más pálida y la el labio inferior se vuelve mas pronunciado. La persona que normalmente no se fija en su postura tiende a disminuir el vientre y los músculos se tensan, también se altera el olor del cuerpo y hasta se modifica la textura de su cabello”
Sino que esta instancia se sobreexplotara. Los movimientos de las Súper cortesanas deberán expresar no solo el deseo del Otro sino la certeza de la propiedad misma.
Las Ultras no deben dudar. Su carácter será reservado y contingente.
En segunda instancia se compondrá del uso del silencio como método mistificador. La superhembra se impone misteriosa e inabordable. Veleidosa e incomprendida llenara de satisfacción al artista que busca una musa pero enloquecerá por la falta de certezas al conquistador intrépido.
Tercera instancia: La Ultra elige siempre evitando su exposición emocional.
Cuarta instancia: La Ultra es un Atopos, de ninguna manera se la podrá comparar a menos que esto implique una instancia mística.

Es así la retórica violenta una expresión taxativa del poder femenino. Sobre todo cuando reflexionamos sobre la intertextualidad de estas características. Uno de los autores interesados es Henry Miller donde más de una vez habla de la bestialidad de las hembras como rasgo predominante. Sin embargo la propia incompresibilidad de la misma lo llevan a postular el miedo a estas super hembras.

“"La mujer raras veces ríe, pero cuando lo hace es como un volcán. Cuando la mujer ríe, lo mejor que puede hacer el hombre es largarse al sótano refugio contra ciclones. Nada quedará en pie ante la carcajada vaginal, ni siquiera el hormigón armado. Cuando se le despierta la capacidad de reír, la mujer puede superar en risa a la hiena o al chacal o al gato montés. De vez en cuando se la oye en una reunión de linchadores. Significa que se ha quitado la tapa, que todo vale. Significa que va a salir de caza… y ten cuidado, no te vaya a cortar los cojones. Significa que, si se acerca la peste, ELLA llega primero, y con enormes correas te arrancarán la piel a tiras. Significa que se acostará no sólo con Tom, Dick y Harry, sino también con el Cólera, la Meningitis y la Lepra: significa que se tumbará en el altar como una yegua en celo y aceptará a todos los que se presenten incluido el Espíritu Santo. Significa que demolerá en una noche lo que el pobre hombre tardó, con su habilidad logarítmica, cinco mil, diez mil, veinte mil años en construir. Lo demolerá y se meará en ello, y nadie la detendrá, una vez que empiece a reír en serio."

Aquí con respecto a la manifestación ironica de la risa de las Ultras podriamos hablar de esa risa que busca el mismo Nietzche en Asi hablo Zarathustra.

“hermanos míos, oí una risa que no era risa de hombre, - - y ahora me devora una sed, un anhelo que nunca se aplaca.Mi anhelo de esa risa me devora: ¡oh, como soporto el vivir aún! ¡Y cómo soportaría el morir ahora!”

Bukowski lo refuerza en este pequeño verso.

“Clara

Rápida

Contundente”

La Ultra se declara distante, una nueva orilla el secreto mas terrible de lo femenino. El nuevo fundamento de nuestras causas: Pura pasión invade y deja. Abraza en un primer momento para degenerar la calidez en una extensa frialdad. Lejos del esteriotipo se viste con los vestidos del intelecto sobornando al ejemplar masculino con la irrisoria risa de aquel desierto de causas. Lejos de ser obvia sorprende una y otra vez por su excesiva distancia/cercanía. En ese movimiento conjunto de asociación- disociación (característica que aun Titania mantiene mas allá de su Trasverbación del Bien véase entrada La trasverbación del Bien) prevale generando la locura o más bien el absurdo.
Este síntoma de la retorica violenta de las super hembras ya acontece en los textos de Goethe, especialmente en la figura de Werther que encuentra en Carlota un amor sin precedentes a tal punto que en su obsesión por una Ultra que le resulta inconmensurable se suicida.
Otra es la experiencia del mismo Raúl Barón Biza en El derecho de matar:

"Me mintieron cuando dijeron que el amor era un idealismo... Me mintieron cuando dijeron que la honradez era un virtud.... Que sólo los buenos triunfan, que todo delito encuentra su castigo... Mentira...porque tú hubieses sido castigado... He conocido tan de cerca de los hombres, los he sentido tan esclavos de sus pasiones, tan obsesionados por el placer y la ambición, que mi perdón fue hacia ti, hace ya tiempo. Perdón que no es quizás sino desprecio; nos sacrificaste, pero no fue para ti estéril, pareces feliz, tienes todo el aspecto de un triunfador, y eso bien vale nuestro sacrificio, pero para ello tiene que haber muerto en ti el remordimiento y los principios que te inculcaron. Quizás ellos fueron falsos, o principios de superseres, de semidioses... “

Sin duda podría hacer eterno el eco que evoca a estas hembras cuando advienen en el uso de la retórica violenta. Otro ejemplo que considero más personal y terrible recuerda a Boris Vian en La Hierba Roja cuando Wolf y Lazuli van en busca de las amadoras. Mujeres de las que no se pueden adueñar, sin duda más de un viajero se queda eternamente en sus tierras. Pero ellas solo responden al deseo amatorio de manera indiferente.
También Martin Amis Campos de Londres :

" Estudiada en su conjunto -y tomando en consideración los destrozos que dejaba a su paso, crisis de nervios, carreras destrozadas, intentonas de suicidio, matrimonios rotos (y escandalosos divorcios)-, la facultad de Nicola para leer el futuro le había enseñado un par de cosas muy claras: que nadie la amaría nunca lo suficiente, y que quienes la amaran no serían lo suficientemente dignos de ser amados. "

Y por último el gran secreto de las Ultras (que no lo explicita Ramos Mejía) que adviene en el pintor metafísico Giorgio de Chirico:

“quiero estar sola por siempre”

Esa es la voluntad de las ultras, función de la retórica violenta como instrumentadota de un nuevo devenir.

Y aun no hablamos de Medea, de Nuria, de Falavril, de Alejandra, de Ivich entre tantas otras Ultras escindidas del mundo y entrañadas con el desfilan hacia un mas allá. Muy lejano mas lejano que el nuestro.

Recapítulamos

2007-12-18T19:38:00.000-08:00

Cuando creemos que los frágiles huesos de cristal se van a romper, pienso en una caja de fósforos de donde salen miles de hormigas. Quizás ese movimiento audaz ese pequeño encuentro con lo impensable nos salve. Salvarnos? Si, de esa cantidad de inmensas patologías que inventamos, de las que nos revestimos con tal de no ver la vida de muchos colores. Por ahí me equivoco pero a veces es mejor hacer las cosas con el corazón.

Por un mejor 2008.

Mmm mejor recapitulo... La Ultra tintinea sobre el sillón, se mueve despacio como si fuera una serpiente de Egipto. Quizás esa sensación de calor en Asterion se deba al verano o al espejismo del amor. En otros momentos, él la ve en el ártico luchando con bestias que soportan largas noches. Rodeada de cristales y pieles, que pintan su piel de leves suspiros. Bebían siempre como encontrando mas sed en cada sorbo en cada línea no delatada. A veces la miraba y solo eso; mientras ella se rodeaba de palabras ala viento. Todo en ese ambiente denso donde sobrevivían aquellos que creaban de la nada.
Sostienen una ficción desde hace tiempo, una en la que están separados y a la vez se renuevan cada día en ese deseo casi extinto de la carne.
Ella no podía dejar de ser una Ultra, pero al menos hoy en los brazos del sentido perdía la cabeza.
El no descubriría jamás el acceso a sus pensamientos. Vagaría sosteniendo la más bella ficción en un instante pérfido a los ojos ajenos.

De mi parte un suspiro y un poco de envidia.
Ya es hora...

Luz

El raye

2007-11-04T16:39:00.000-08:00

Esta construcción nace de una transgresión del concepto de rayar (Del lat. radiāre).
1. tr. Hacer o tirar rayas.
2. tr. Tachar lo manuscrito o impreso, con una o varias rayas.
3. tr. subrayar.
4. tr. Estropear o deteriorar una superficie lisa o pulida con rayas o incisiones.
5. tr. C. Rica. Dicho de un vehículo: Adelantar o rebasar a otro.
6. intr. Dicho de una cosa: Confinar con otra.
7. intr. Amanecer, alborear. Rayar el alba, el día, la luz, el Sol.
8. intr. Sobresalir o distinguirse entre otros en prendas o acciones.
9. intr. Dicho de una cosa: Asemejarse a otra, acercarse a igualarla. Rayar EN lo ridículo.
10. prnl. coloq. Arg., Chile y Ur. enloquecer (‖ volverse loco).
Quizás la ultima de las acepciones resulte la mas adecuada, para entablar nuestras primeras relaciones con el Raye o ser rayado. Este que deriva de una sobre valoración del estado de “bienestar” excluyendo la existencia de su desarrollo espiritual, mental, etc. Nos condena en la búsqueda eterna de placebos “materiales” del existir. El deseo, expresamente apreciado desde el mercado capitalista. Envuelve a la concepción misma del raye. Es decir en termino simples, el raye es la enfermedad de una prolongada exposición a la búsqueda del bienestar o bien apreciado desde una política neoliberal capitalista. El deseo extremo de consumo no solo afecta a la disposición esencial sino a los componentes instrumentales como el lenguaje. En este encontramos que el uso extremo, del bien contrae a la lengua de tal manera que la realidad no es perpetrada.
La falta de sentidos sobre los conceptos elementales, transforman las configuraciones mentales y las políticas de uso en meras cuestiones de consumo. Donde el bien resplandece por mantener la realidad tal y como es. Tal fenómeno es llamado raye, el cual es expresable dentro de la alegoría platónica de la caverna como aquel filosofo que salio de la caverna pero su exposición al sol (figura del bien) fue excesiva. Es decir, el filósofo fue insolado por la idea del bien. Provocando el exceso deteriorador de la razón y manifestando en procesos analíticos donde los sentidos en vez de consagrarse como múltiples son restringidos. ¿Será esto nuestra añoranza de seguridad al configurar al mundo?

continuara...
Saludos Luz

El silencio y la transverbación del BIEN.

2007-10-06T15:32:00.000-07:00

Please wake up It's so dark and cold Please wake up I feel so alone And I feel so scared That you're going away And I feel so scared... The Cure .Chain Of Flowers.

Nota del Autor: Al empezar a escribir esto me preguntaba si el silencio es un problema filosófico. Al recorrer las hojas de un famoso diccionario acerca del tema, me sorprendí a ver esta cuestión pasada por alto. ¿Cuál es la violencia del espacio vacío, de aquel silencio que inunda la sala del pensamiento? Nace entonces la perspectiva vemos en la reconstrucción del Raye que el silencio es una transgresión a lo llamado “ser tácito”. Así que para ustedes una forma de refrescar la realidad se tiñe en las uñas de la Ultra que escribe esto.

En el nacimiento le enseñaron el dogma, aquel que con la trasverbación originaba el cambio. En Asterion vio aparecer una fuente de palabras que emigraban hacia su alma. La de ella en un extraño murmullo se escapaba en la contestación. Nacía el silencio. ¿Dónde se estremecía el supuesto del límite? Puesto que el límite nacía de la palabra, la noción y el sentido; se desarrollaba en ella con las palabras del Otro la diferencia del límite. Habían recorrido todos los sintagmas posibles cuando él menciono el BIEN. El alma de la Ultra refunfuño en un oscuro recuerdo, esa insolación que devastaba el termino, que lo limitaba en una suerte de oración. El BIEN, lo que debía ser valorado, buscado y hasta tolerado. Era aquello que reunía en si lo más cercano a su sinonimia de perfección. ¿Qué olvidaba en su insolación? ¿Qué ficción era retenida en esas palabras? El acto del bien era violento al lenguaje, puesto que este ultimo se definía a si como una trasverbación, un pasar de esto en sentido general a un particular limitado. Corroía los dientes, eso sentía Titania cuando Asterion le hablaba del bien, le hablaba de esas cuestiones más bien empalagosas del amor. Igualmente aun no había aceptado esas palabras, abría su fuga en el silencio. Se privaba en el silencio del sentido y del lenguaje, no era apuñalada por las denominaciones sino que en aquel paréntesis desangraba la propia lengua. No es el silencio la devastadora verdad, la enfurecida Erinia que sale de nuestras almas sin pronunciarse. A veces se reduce a una cuestión ética, el callar para mantener esta sobreabundancia del naturalizado BIEN. Sin embargo, a esta situación, a esta perspectiva, este momento lo trasgredimos en el silencio, cuando cae la torre de Babel, cuando se quema la biblioteca del monasterio, cuando reunimos las fuerzas para olvidar el AMËN. Era en Titania que se iniciaba la apertura su silencio abría la perspectiva y acercaba al Otro. Imaginaba que Asterion apenas lo percibía el hablaba la alejaba, mientras él la disociaba ella lo asociaba en el mecanismo del habla. Que no pretendía objetar diciéndose lenguaje, sino que se convertía en metafísica. La Ultra alejaba la retórica y abría otras definiciones en la que no era pronunciaba la palabra. Sobrepasaba el límite, le pedía a gritos sin emitir sonido que combatiese su orgullo que la obligara a despertar de la embriaguez del término.
Sí, hemos construido nuestra vida bajo dos grandes supuestos: el BIEN y el LENGUAJE, con cada uno de estos transitamos la realidad, la acomodamos, le damos sentido y con el otro tendemos algo a lo que le conferimos un propósito. Pero en el transcurrir de las décadas hemos visto caer una a una las interpretaciones para imponerse otras. Que hace el Ser, eso que hemos descrito como primero, como claro y distinto en nuestro pensar, obrar y relacionar. El ser ya viejo y decrepito en Titania se precipita, hay otro. Suspira ¿Cómo llego a él? El raye se manifiesta, sobre valor, sobre limitación, desborde del ser. El raye es la construcción mas compleja de la humanidad, es por sí y para sí. Nos mantiene atados a la lógica de consumir más BIEN, nos degrada en su lógica de consumir más BIEN. Incluso existe tácitamente, mas allá del subyace en ese Todo y Nada que resbala de las manos de la Ultras, de las manos de Todos. Asterion sigue hablando, se sigue escondiendo se escapa de la esencia. Se limita en un campo semántico que hace mucho tiempo llamamos infinito. ¿Pero que es lo infinito en la limitación, en la composición de nadas poco sustentables? El vacío con el Otro era irreconciliable o más bien lo volvimos irreconciliable. Hoy podemos ver filas de “filósofos posmodernos” que sufren en los altares de la razón la muerte de la moral, la reconstrucción de los sentidos y otras nimiedades. Pero que se ha hecho del Ser, solo Titania lo vive en este instante, incluso re significa las afecciones del mismo. No llama Amor lo que siente por el Otro, directamente no lo llama porque toda noción es equivocada es el silencio inherente al Ser, al Amor, Etc. El ser rayado resplandece en la transgresión, nos invita en la violencia del silencio a devenir en creación.
Lo cómico de la situación, es situarla, al usar cada una de estas palabras sigo los supuestos de BIEN y LENGUAJE. No trasgredí la realidad en ningún momento, solo remarque en esas infinitas combinaciones la posibilidad del Otro y el despropósito de nombrarlo. El Otro me desborda, es.
Mi ser en cambio, se ha perdido en la limitación del campo semántico, pero el Otro es porque nunca se realmente lo que es. Se presenta así como un abismo insoldable como una fuerza de extraordinaria transverbación.
En Titania aparece la ACCION, el silencio la obliga; no puede darle a Asterion un significado de sí y lo calla con un beso. La ACCION cambia la realidad, no se basa en un BIEN o una insolación de este termino; sino que nace de un silencio que implica asociación y disociación. En la ACCION contenemos toda la violencia hacia el lenguaje, cambiamos la ficción que nos es natural. Sublimamos la frustración a los límites, penetramos la tiniebla de lo desconocido y resplandecemos en ella como Existencia.
La traición a la raza de las Ultras fue un nuevo devenir, la creación de un orden sin contener orden en si mismo. El beso marco a Titania y también a Asterion, lo invito a crear, a dejar las palabras de lado. Abandonando la búsqueda del limite de aquello que provoca el miedo del desborde. Se sobrepaso el límite, se olvido de la configuración de aquello llamado natural, de ese invento que deriva en “lo común”. La Ultra se preguntaba ahora ¿Cual era la acción de la razón? ¿Cuál era el límite de la insolación del Bien? Pero esto ya es otro silencio.

Las Ultras: De carne o espíritu

2007-09-15T18:00:00.000-07:00

En un recurso casi insostenible, Titanía se amparo en la pregunta ¿soy espíritu o soy carne?.

Las palabras que la rodeaban, ya profanadas por aquel viejo tratado, ensuciaban sus manos de verdades a medias. Cual sería la correspondencia de su euforia trastocada en la traición y su alma de razonadora innata. O en un caso análogo, cual era la forma de la carne en la herejía misma.

Amar se erigía en una mentira, o eso era lo que quería fundamentar en el suspiro mas largo. Aun cuando el olvido ya era probado, el resabio de tales días la atosiga. La Ultra víctima del unicornio salvaje, llamado pasión. Pero era de esperar que la carne hablara:

Carne:_ Surjo de las pieles con el hedor del perfume y la música de las uñas. A ti espíritu pregunto de donde nace tu error.

Alma:_ Los tintineos del corazón, atrevida carne son solo mios e incluso sus goces he regido desde siempre, como te atreves a acusar a esta Alma, de tus perjurios mal habidos. Triste el día en que la Ultra dejo de gozar solo con el espíritu. Nadie compensa mi elevación de la realidad y mi discernimientos estrategicos, vínculos noúmenos, cogitos y hasta unidad en un parpadeo. Pero tus interferencias odiada y extasiatica Carne me reducen, me alejan de la libertad. O es acaso que tu, finita de límitaciones desborda la libertad. No puedo mas que afirmar tus limitaciones frente a la falta de transgresión.

Carne:_ Más te enciendes y mas me aburres con tus plétoras ajenadas, quien crees que te permite a través de la sensación mas vivida, recorres los caminos de lo místico. Quien te a dado mas existencia para y por mi recorrer del mundo. Me acusas de no redimir el limite en su nueva forma, pero tu trasgresora de antaño tiñes las verdades en palabras vacías de contenido.

quien eres al fin para juzgar a las pasiones que te mueves, a los ojos que te enseñan las justicia y la libertad.

Alma:_ Muchos se han referido a tu carácter sepulcral, es mas ahora en la injuria de la fogosidad, que la excelencia te evada cuan irracional te presentas ante estas hermosas Ultras. Que defienden en sus faldas la exuberancia a través de la razón. Sin embargo me agobia tu presencia, que me desvela la terrible palabra: ENFERMEDAD. Donde lo bueno se denigra por el vicio de la carne, y donde la pasión de Eros que es quien me mueve a mi se degenera de manera irreprochable. Sera tendenciosa Carne, que nuestro destino sea el mismo. Que la muerte de ambas resuene en un triunfal momento de trascendencia. O sera que nuestra reconciliación y batalla constante nos hacen devenir en una propia existencia.

Un Alma que es particular.

Una Carne que es universal.

Las dos degeneradas en la búsqueda de la absoluta trascendencia. La verdad mismas, la libertad misma riñen en nuestros senos teñidos de dudas sobre si compartir la gloria.

Carne:_ ¡Ay, de mi hermana! Tu comprendes hasta secretamente lo indecible, me das las alas que la tierra encadenada me ha sacado. No reprocho nuestro odio, ni nuestro amor escindido. Una u Otra damos cuenta de los mismo, preservando y desdichando géneros mortales. Empecinamos a las Ultras en nuestras manos a jugar fuera de sus corazones. Pero hay una que me preocupa, una que descubrió el goce de la semántica prohibida y utilizo al mismo Eros en contra de la tradición.

La Ultra se sobresalto, la habrían descubierto las perezosas Alma y Carne. Su quiebre dentro de los limites de la estirpe se hacían patente. Titanía mutaba en aquello todavía sin nombre, que se desplegaba en una inconclusa mística. Quizás ya era tiempo de crear.

Luz.

dedicado a los nuevos amigos de Afra.

Las contracturas

2007-08-25T08:44:00.000-07:00

Fue en el pasillo del timpo que la Ultra tropezo con él. Sin duda el más renegado de los tratados, la embestia y maltrataba con una retorica absurda. Claro esta que la joven, con sus ojos grises de tristeza poca importancia le dio. Pero el tratado insolente la obligo a leer.
"Las contracturas se entiende como la reduccion de dos conceptos semanticos poco estables. A saber que usted, tan poco amables reducen la deuda a un estado de contraccion. Y es como si él raye de la misma palabra, se configurara en un extraño estado de deudea semantica. Contraer él termino subjetivo a una sola accepcion o varias dentro del conteo infinito, es una berracion. A ver si La Ultra tan ingeniosa comprende, el querer sin querer u otras dicotomias pasadas de moda. Mientras que la verdadera significacion se concentra en los focos atomistas. Misterioso torbellinos de significados y significante giran desterrando al limite de la razon humana. Crean mas alla de la acepcion contraria, pero sobre todo en este ambito él termino adquiere la caracteriztica de SER."
La carcajada parecia provenir del alma. Que curioso el tratado que al invitaba a despilfarrar sus hermosas palabras. Titania se enjuago las lagrimas de alegria, su esplendor renacia despacio.
Al Otro lo transformo en un loco y bebio de estas configuraciones, las nociones más bellas y grises. Se envolvio en la hazaña de coronarlo olvidado.

Luz

La Musa del nuevo siglo
Hans Christian Andersen
¿Cuándo se revelará la Musa del nuevo siglo, tal como la conocerán los hijos de nuestros nietos, o quizá la generación que les siga, pero no nosotros? ¿Qué aspecto tendrá? ¿Qué cantará? ¿Qué cuerdas del alma hará vibrar? ¿A qué altura levantará su época?
Cuántas preguntas en nuestro atareado tiempo, en que la Poesía es casi un estorbo y sabemos de manera cierta que muchas cosas «inmortales» escritas por los poetas actuales sólo existirán en lo futuro reproducidas al carbón en los muros de algunas cárceles, y serán leídas por contados curiosos.
Pero la Poesía debe intervenir; por lo menos ayudar a cargar el fusil en las luchas de partidos, en las que corre la sangre o la tinta.
Ésta es una opinión parcial, dicen algunos; en nuestro tiempo, la Poesía no está olvidada ni mucho menos.
No; todavía hay personas que en su «lunes azul» se sienten atraídas por ella, y entonces, al experimentar este prurito en las partes más nobles de su ser, envían un criado a la librería a comprarles cuatro chelines de poesía, con recado de que les sirvan la más recomendada. Algunos se contentan con la que reciben de regalo, o se dan por satisfechos con la lectura de un trozo de bolsa de la tienda. Es mucho más barato, y en nuestra ajetreada época hay que pensar en la economía. Sólo es necesario lo positivo, conservar lo que tenemos, y con esto basta. La poesía futurista, como la música del porvenir, son quijotismos; es como proyectar viajes de descubrimiento al planeta Urano.
El tiempo es demasiado breve y valioso para gastarlo en fantasías. Pongámonos en razón: ¿qué es Poesía? Estas explosiones de la mente y la sensibilidad no son sino expansiones y vibraciones de los nervios. El entusiasmo, la alegría, el dolor, incluso la ambición material, son, según los sabios, vibraciones nerviosas. Todos somos instrumentos de cuerda. Pero, ¿quién toca estos instrumentos? ¿Quién los hace vibrar y estremecerse? El espíritu, el espíritu invisible de la divinidad, que se manifiesta por sus sentimientos y pensamientos, y que es comprendido por los demás instrumentos, los cuales funden con ellos sus propias notas, y suenan en fuertes disonancias y contrastes. Así fue y así sigue siendo en el gran progreso que la Humanidad hace en su conciencia de libertad.
Cada siglo, o también cabría decir cada milenio, tiene su punto culminante de expresión poética; nacida dentro de su propio período, se ve destacar y dominar desde el nuevo que empieza.
Así pues, en nuestra época atareada, dominada por el estrépito de las máquinas, ha nacido ya la Musa del nuevo siglo. ¡Vaya a ella nuestro saludo! Que ella la oiga o la lea algún día, tal vez en aquellos garabatos al carbón de que hablamos antes.
Los cercos de su cuna alcanzan desde el punto extremo pisado por el pie humano en los viajes al Polo, hasta donde el ojo viviente penetra en el «negro saco de carbón» del cielo polar. El trepidar de las máquinas, el silbar de las locomotoras, la voladura de rocas materiales y de viejos prejuicios espirituales, nos ha ensordecido, ahogando con su estrépito sus primeros vagidos.
Ha nacido en nuestra gran fábrica de hoy, donde el vapor emplea su fuerza, donde el «maestro sin sangre» y sus operarios se afanan día y noche.
Posee el gran corazón amoroso de la mujer, con la llama de la vestal y el fuego de la pasión. Recibió el rayo de la inteligencia en todos los colores del prisma, cambiantes al correr de los milenios y apreciarlos según la moda. Su magnificencia y su fuerza es el poderoso plumaje de cisne de la fantasía, tejido por la Ciencia, impulsado por «las fuerzas elementales».
Es hija del pueblo por línea paterna, sana en sus sentidos y pensamientos, grave de mirada, con el humor en los labios. Su madre es hija de emigrantes, de alta cuna y educada según las normas académicas, mecida en los dorados recuerdos del rococó. La Musa del nuevo siglo lleva en sí sangre y alma de los dos.
Sus padrinos depositaron en su cuna magníficos presentes. A modo de golosinas, esparcieron sobre ella, en cantidades enormes, los ocultos enigmas de la Naturaleza, cada uno con su solución. La campana del buzo vertió sus maravillosos juguetes sacados del fondo del mar. El mapa del cielo, este tranquilo océano suspendido con sus miríadas de islas, cada una un mundo, fue colocado como un manto en su cuna; el sol pinta sus imágenes; la fotografía le regala juguetes. La nodriza le ha cantado canciones acerca de Eyvind Skaldespiller y de Firdusi, de los trovadores y de lo que Heine, en su orgullo juvenil, le cantó con su auténtica alma de poeta. Muchas cosas, demasiadas, le ha cantado la nodriza. Conoce los Eddas, las leyendas horribles de los antepasados, en que las maldiciones se precipitan con sangrientos aletazos. Se ha tragado en un cuarto de hora las «Mil y una noches» del Oriente.
La Musa del nuevo siglo es aún niña, y, sin embargo, ha saltado de la cuna, es voluntariosa sin saber lo que quiere.
Juega todavía en el espacioso cuarto del ama, donde abundan los tesoros artísticos del barroco. La tragedia griega y la comedia romana están allí cinceladas en mármol; las canciones populares de las naciones cuelgan de las paredes como plantas secas: un beso, y se hinchan, frescas y perfumadas. Mécenla los acordes eternos de Beethoven, Gluck, Mozart, y los pensamientos de todos los grandes maestros expresados en notas. Al borde están todos aquellos libros que en su tiempo fueron inmortales, y aún queda espacio para muchos otros, cuyos nombres resonarán a través del hilo telegráfico de la inmortalidad y que, sin embargo, morirán con el telegrama.
Ha leído enormemente, demasiado; ha nacido en nuestro tiempo; muchísimo habrá de ser olvidado, y la musa aprenderá a olvidar.
No piensa en su canto, que vivirá en un nuevo milenio, como viven los libros de Moisés y las doradas fábulas de Bidpai sobre la astucia y la suerte de la zorra. No piensa aún en su mensaje, en su vibrante futuro; sigue jugando mientras la lucha de las naciones, que sacude el aire, da figuras sonoras de plumas y cañones sin orden ni concierto, runas de difícil interpretación.
Lleva un gorro garibaldino, de vez en cuando lee su Shakespeare, y por un momento piensa que tal vez lo representen aun cuando ella sea mayor. Que Calderón repose en el sarcófago de sus obras con la leyenda de su fama. A Holberg -pues la Musa es cosmopolita-, lo tiene encuadernado en un tomo con Molière, Plauto y Aristófanes, pero lee sobre todo a Molière.
No tiene la inquietud que da alas a los gamos de los Alpes, y, no obstante, su alma busca la sal de la vida como los gamos buscan la de la montaña. Hay en su corazón una placidez como la de los hebreos de las leyendas antiguas, esta voz de los nómadas en las verdes llanuras durante las silenciosas noches estrelladas, y, sin embargo, en su canto late el corazón con más fuerza que el del exaltado guerrero heleno de las montañas de Tesalia.
¿Y qué hay del Cristianismo?
Ha aprendido la tabla grande y la pequeña de la Filosofía; las materias primeras le han roto uno de los dientes de leche, pero le han salido otros. Y en la cuna mordió en la fruta del conocimiento, la comió y adquirió inteligencia; y su «inmortalidad» fulguró como el pensamiento más genial de la Humanidad.
¿Cuándo brotará el nuevo siglo de la Poesía? ¿Cuándo se dará a conocer su Musa? ¿Cuándo se oirá?
Una bella mañana de primavera llegará montada en el dragón de la locomotora, avanzando a través de túneles y viaductos, o navegando por el anchuroso mar sobre el lomo del delfín, o por los aires en el ave de Montgolfier, y se posará sobre el suelo, desde el que su voz divina saludará a la familia humana. ¿Dónde? ¿Desde el mundo descubierto por Colón, la tierra de libertad donde los indígenas se convirtieron en piezas de caza y los africanos en bestias de trabajo? ¿De la tierra que nos ha enviado la canción de «Hiawatha»?. ¿Del continente de los antípodas, donde nuestro día es noche y donde cisnes negros cantan en los bosques de mimosas? ¿O del país donde las columnas de Memnon resonaron y siguen resonando, sin que hayamos comprendido el canto de la esfinge del desierto? ¿De la isla del carbón de piedra, donde Shakespeare domina desde el tiempo de Isabel? ¿De la patria de Tycho Brahe, que nada quiso saber de él, o de la tierra aventuresca de California, donde el árbol de Wellington alza su copa como rey de los bosques del mundo?
¿Cuándo brillará la estrella, la estrella en la frente de la Musa, la flor en cuyos pétalos esté escrita en forma, color y fragancia, la expresión de la belleza de este siglo?
-¿Qué programa trae la Musa nueva? -preguntan nuestros expertos diputados en la Dieta-. ¿Qué quiere?
Mejor es que preguntéis qué no quiere.
No quiere presentarse como un fantasma de tiempos pasados. No quiere recomponer obras dramáticas con éxitos teatrales ya olvidados, ni disimular con deslumbrantes ropajes líricos los fallos de la arquitectura teatral. Su vuelo será desde el carro de Tespis hacia el anfiteatro de mármol. No hará pedazos el sano discurso de los hombres, volviendo a pegarlos para formar un juego artificioso de címbalos chinos, con las resonancias halagadoras de los torneos trovadorescos. No quiere entronizar el verso como gentilhombre y constituir la prosa en personaje burgués. Juntos están y a igual altura en sonoridad, plenitud y vigor. No quiere esculpir los antiguos dioses en los bloques de las sagas de Islandia. Están muertos; la nueva época no siente por ellos simpatía ni afinidad. No quiere invitar a sus contemporáneos a alojar sus pensamientos en las tabernas de la novela francesa. No quiere aturdir con el cloroformo de las historias cotidianas. Un elixir de vida es lo que quiere traer. Su canto en versos y en prosa será breve, claro y rico. Cada latido del corazón de los pueblos es sólo una letra en el gran alfabeto del proceso evolutivo, pero acoge cada letra con el mismo amor, las reúne formando palabras y junta éstas en rimas, con las cuales compone un himno a lo presente.
¿Y cuándo llegará esta época a su plenitud?
Para nosotros, para los que estamos rezagados, tardará mucho, pero muy poco para los que nos avancen en su vuelo.
Pronto caerá la muralla china. Los ferrocarriles de Europa llegarán al cerrado archivo de las culturas asiáticas, las dos corrientes culturales se encontrarán. Retumbará tal vez la cascada con su rumor profundo, los viejos del presente temblaremos a sus fuertes acordes, sintiendo en ellos un Ragnarok, el derrumbamiento de los antiguos dioses; olvidaremos que acá abajo los tiempos y los pueblos deben desaparecer, y sólo una pequeña imagen de cada uno, encerrada en la cápsula de la palabra, flotará como flor de loto en el río de la eternidad y nos dirá que todos son y fueron carne de nuestra carne, aunque en ropajes distintos. La imagen de los judíos irradia de la Biblia, la de los griegos lo hace de la Ilíada y la Odisea. ¿Y la nuestra...? Pregúntalo a la Musa del nuevo siglo, en el Ragnarok, cuándo el nuevo Gimle se levantará transfigurado e inteligible.
¡Que todo el poder del vapor, todo el peso de lo presente no sean sino palancas! El «maestro sin sangre» y sus operarios, que parecen los amos poderosos de nuestra época, no son sino criados, esclavos negros que adornan la sala de fiestas, aportan tesoros, ponen las mesas para el gran banquete donde la Musa, con la inocencia del niño y el entusiasmo de la doncella, con la serenidad y la ciencia de la matrona, alzará la lámpara maravillosa de la Poesía, este corazón humano, rico y pleno con su llama divina.
¡Bienvenida, Musa de la Poesía, al nuevo siglo! Nuestro saludo se eleva y será oído como lo es el himno de gracias del gusano, el gusano que es triturado por las rejas del arado mientras brilla una nueva primavera y el arado abre surcos, destrozándonos a nosotros, los gusanos, a fin de que la cosecha bendita pueda crecer para la nueva generación que viene.
¡Salud, Musa del nuevo siglo!
FIN

Los rituales del presente.

2007-08-11T08:50:00.000-07:00

Los días pasaban. Le tironeaban de la ropa, le guiñaban sus ojos ausentes, la conmovia, la ironizaban.Los días pasaban.El olvido no llegaba, al parecer los días no querian comunicar nada.La Ultra Titania recorria las habitaciones del tiempo. Pasado, presente y Futuro sé habian desvanecido en un solo de sopranos. Los días la atocigaban como Erinias.Titania sé endurecia, sus hermanas se extrañaban de su alejamiento. Sé sorprendian de sus nuevos grises. La Ultra necesitaba olvidar y no lo lograba.Pero en el tumulto del caos, sus hermanas esgrimian hipotesis perversas. ¡¿Qué seria el mal de Titania?!. Unas lo atribuian a las matematicas, otras a la danza y la más arriesgadas acerca de la religion. En su corazon Titania escondia el secreto: Un amor. Ese amor que la desdeñaba. Pero su confianza no le permitia abatirse y sus crimenes la llenaban de orgullo. Ella era la que dejaba pasar los días y era ella, la que no dejaba olvidar.

AFTER SUCH PLEASURES... Julio Cortazár
Esta noche, buscando tu boca en otra boca,casi creyéndolo, porque así de ciego es este ríoque me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del soporsabiendo que el placer es ese esclavo innobleque acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.
Olvidada pureza, cómo quisiera rescatarese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas niesperanza.Solo en mi casa abierta sobre el puertootra vez empezar a quererte,otra vez encontrarte en el café de la mañanasin que tanta cosa irrenunciablehubiera sucedido.Y no tener que acordarme de este olvido que subepara nada, para borrar del pizarrón tus muñequitosy no dejarme más que una ventana sin estrellas

Un saludos a todos.

Luz ...

Loas a los días grises cada vez más opacos.

2007-07-30T17:32:00.000-07:00

Queridísimo en algún tiempo no te quiero destronar. Si bien los preludios fueron cortos y los matices gigantescos. No recuerdo a otro hombre con la intensidad con la que evoco ese pasado. ¿Quién definiría esos días donde el cariño fraternal era reciproco?
Puesto que en algún tiempo venturoso, nuestro destino se cruzo en un camino deshaciendo la intrascendencia ajena en hermosas palabras amigables. ¿En donde te perdí mientras caminábamos? No consigo arrancar esos momentos de felicidad, ni tampoco el asesinato. ¿Cuándo confundí el camino y se volvió esto amor? En alguna noche tormentosa con el rostro mojado de lagrimas, me pierdo en la sentencia: “ es amor”. Me tortura mi accionar de aquí en mas, planee cuidadosamente el crimen. Me despoje del honor de la amistad, que es hoy una idea lejana. Marque mi interpretación con los aromas de las flores y las miradas somnolientas. Fue sopor y fue pecado. Enardecí la vida, le di colores y la pinte descaradamente con un amor más grande que las ontologías. La cosa fue insignificante para vos, mi amigo. Incluso me dolió la ironía de la explicación. Revelaba quizás un despojo de semántica acertada. Me despreciabas pero no sabias como. Me lastimabas y me rescatabas de la estocada. En vano exigías la señal de alivio a tu culpa. Mi corazón se rompía e inevitablemente nuestros caminos se separaban.
En diez millones de segundos no he olvidado ni una palabra. Ni mi traición, me niego a emprender el viaje a la estepa. Siendo ya necesario relegar al mundo. Algunos han hablado de mi afecciones, otros como vos las han ignorado.
Quizás ahora hay Otro que me pida que te olvide. Quizás ese Otro me exija garantías. Pero la traición es un sabor amargo que no se va de la boca. Aquí es donde la pérdida se ha vuelto irreparable, ahí donde no estas y donde de vuelta me siento muy sola.
Muchos platearan que el tiempo es necesario, y que te defenestre. Aunque yo no estoy segura de poder. Los días que son largos rellenan los sentidos que se escaparon con esperanzas de algún Otro.
Extraños, en eso nos convertí.
Los colores como sensaciones vivas se han apartado, solo nos quedo ese matiz, que antes coronaríamos como el pilar de nuestros encuentros. hora mas degenerado plantea la incomodidad de no ser más, ni lo uno, ni lo otro.

Ella camina, se toma el pecho con una fuerza terrible.
Traga saliva, mientras con los ojos muy cerrados toma el teléfono.
Le cuesta recordar el número, no es que lo haya olvidado sino que se desgarra su alma con cada discado.
Del otro lado una voz.
Y de este se derrama una lágrima.

Media Ultra

2007-07-23T19:43:00.000-07:00

Frenesí pampeano carajo...

Los días en su ingenua forma de derrotarme, me extraviaron en una tremula razon de no ser...

quae non sunt ... me soborna Mario Victorino...

San Agustín me supera enardesido de gracia divina

Obviamente soy amiga de Caín.

El Cusano en cualquier momento me grita "explicatio dei".

Y sin embargo cada día estoy mas cerca del extasis, de lo uno siendo uno

besando las estelas del ni predicado,ni pensado,ni sabio.

Ah, orgasmo trágico el de la ultra desdeñada. Que nos conduce a la perfida agnosis de la Tiniebla divina. Juega con el sentido de un zapateo mal colocado y reniega de las brillantes migas de la quididad.

Ella es in re pero a veces solo se sienta mirando lo trascendental...

Luz

La amazona del Plata

2007-07-14T13:52:00.000-07:00

A Hernán Yervoni.

"To never say too late

Never say it's done

Make me know for real you are the one

The one that never turns

Never walks away

The one that I can trust to always stay"

Hace alrededor de doce años apareció una mujer en mi camino. Su tez absolutamente blanca y sus grandes ojos verdes incitaban a la persuasión. Si bien mi plan era contemplar ciertos fenómenos que abundan en las hembras, ella se destacaba. No se si su rostro me era familiar a aquella prima de Junín con la que fantaseaba secretamente, pero incluso su pronunciación de un falso francés me excitaba. Cuestión no muy alejada de un joven veintenero dedicado a su escrupulosa profesión de autista social. Sin trabajo, sin metas y sin escala de valor alguna; había renunciado a todo un pasado ya construido. Sin embargo, este experimento semanal como tantos otros donde adquiría una personalidad contraria y una vida diferente me parecía fascinante.
Volviendo a “ella” a quien llamaran de aquí en mas, Iseo, me dejo totalmente anonadado con su respuestas elementales. Su despreocupación por no ser simple, me la recuerdan como una dama más que original. Ante la duda de muchos de ustedes, sepan que tan noble señorita gozaba de un intelecto notable, una belleza no menor y un buen talante para las bromas ridículas. Una mujer sencillamente nada natural, aunque solo a veces no temía demostrar su afecto. Mi amistad con tan alegre espécimen me dejo considerar las posibilidades de una pequeña aventura amorosa. En este momento, a usted estimado lector, le carcome la duda de porque no fiarme hacia un amor eterno. Iseo es una chica esplendida, pero sin esa simpleza de las damas naturales; genera quizás cierto miedo amarla realmente. Ya que su sola presencia prodiga desdén entre las hembras y suspiros para los hombres. Su defecto es ser tan admirable. Para mi hoy es un reproche lejano el que me hago ante este burdo prejuicio. Entre las charlas de café y algún que otro tango arrabalero, congeniábamos de maravilla.
Ya se acercaban las pascuas cuando desapareció repentinamente. En primer lugar, me afecto de sobre manera descubrir la ausencia de mi amiga. Luego me sentí alagado por cierto egoísmo que predico sentido por la señorita. Pero al final, solo quedo el resabio amargo de no haber compartido con ella ni un solo suspiro. La empecé a buscar como un autómata por las noches de Buenos Aires (¡Ay, ciudad tan inclemente!) Como no había comprendido nada, ahora río estúpidamente por pensar en esos ojos de jade. Durante dos meses no supe nada de nada. Un buen día, después de una comilona previa a la usual gira, la dueña de la pensión me llamo a los gritos. Esta noble burguesa de clase media venida a menos, me tenia de protegido. Todas las mañanas en la cocina de tan calido lugar, me esperaba con un café con leche cargado para comenzar el día parásital. Sin duda, su grito esta vez no esbozaba ternura, apreté el paso hacia la cocina y allí estaba Iseo sentada en una silla. La imagen debo admitir me choco, quizás era ese breve resplandor que hacía al escalofrió de la nuca cuando veía la piel blanca y aquellos ojos o solamente que deseaba mas de lo que creía a la joven. La dueña refunfuño un poco y solo me permitió breves minutos antes de cerrar la puerta de entrada.
No obstante Iseo me miro imperativa, tomo mi mano y la puso en su mejilla levemente rozada. Su celo crecía de manera descomunal, pero nada mas buscaba la forma de despedirse. Que joven tan radiante, pensé. Pero ella como si hubiera sido ultrajada por la lágrima que rozo su pómulo, frunció el ceño y se permitió un beso con sus rojos labios.
Sus aires intelectuales triunfaron, dicen que ahora es una gran Safo o una ninfa olímpica. A mí por otra parte me resuenan sus palabras previas al suicidio de su espíritu. –Querido, renuncio a vos para cambiar el mundo, renuncio a tu amor y renuncio a mí. Los ojos se me llenaron de lagrimas, no se si era la incomprensión del asunto o la vastedad de la declaración. Ella como amazona del Plata, comprendió sin (yo creía) conocerme que pronto la dejaría. Que la belleza me atrapaba, pero la natural, no su extraña y anhelada beatitud lejana. La mas extraordinaria de todas, y en sí la mas sincera. Iseo es el nombre de mi amor, un día se alejo de mí en un comedor maltrecho. Me miro, río entre dientes y dejo escapar un suspiro. De esos que solo dan los viajeros, cuando zarpan de su patria para buscar su destino.

Las charlas de las moscas

2007-07-14T13:09:00.000-07:00

Dedicado al Demiurgo Alejandro Virue

Sin embargo eso de los mates había perfilado para otro lado, la conversación florecía en extraños sucesos no contados. La ultra tenía un aire ausente y lánguido, pero su acompañante la adornaba, la mutaba y hasta la desorientaba. Visitar al Demiurgo era un trance en el que se compartía el orden del devenir. Hacía muchos años que se venían repitiendo estos secretos idilios, donde las charlas versaban sobre temas fundamentalmente complejos y prohibidos. La Ultra Titania no sentía agotarse jamás los revuelos de su tradición, pero últimamente le urgió encontrarse con tan estimado ser. Los eventos que la llevaban a renunciar y no hacerlo, por un juego de amores pasionales. La humanidad y la existencia se trastornaban para alzar nuevos pasados. ¿Quien hubiese obviado el llamado del corazón? Solo las ultras negaban en exceso su propia naturaleza. Vestían caros atuendos y misteriosos saberes, cada una de ellas invitaba a una extraña seducción que nunca era amor. Pasión destilaban y por supuesto, su sexo pronto a escapar entre las sedas que las vestían. Redoblaban en discursos de feminismo ultra ferino; sentenciando a las hembras a una supremacía distante, los manjares de la inteligencia. Compuestas esencialmente de una estudiosa vanidad no concretada, se paseaban como estelas de lo irrealizable.
El Demiurgo que desde hacía bastante habitaba mundos, submundos y ultramundos, era considerado un limite de la existencia. Casi con perplejidad miro a la Ultra que estaba apagada y sin ningún apetito intelectual. Devorado por la promiscuidad del orden la observo lentamente: su traje ceñido rojo, las joyas que destellaban en su blanca piel; pero lo retuvo la incontinencia de sus ojos. Brillantes y lánguidos bebían de la realidad escondiendo las traiciones que se venían.
“Esto de los dogmas se me hace irrealizable, habiendo tanto para observar se atrasan en la perpetración de un dios inexistente, mi linda Ultra”
El comentario sorpresivo la despertó de su sueño otoñal “ah ah ,que me va decir que nosotras diosas terrenas, compramos palabras para encerrarnos sin permitirnos un tibio desarrollo. Por favor, no me indigne señor que hace bastante que sabemos los dos que las ultras son la decadencia de la inteligencia”
El demiurgo empezó a reírse de la ironía de su amiga, de manera estruendosa. Simultáneamente se escuchaban los silbidos de hojas y cantos misteriosos de la naturaleza del artesano. “cuénteme que es eso del amor y porque lo prohíben sus hermanas” dijo mientras reía a carcajadas. Titania incrédula de la indiscreción vertió una media sonrisa para empezar su discurso retórico.
Esa retórica violenta que desataba en los hombres el orgasmo reprimido del machista sometido. Esa conjunción de palabras maravillosamente labradas, en un estudio de ocasión. Donde el triste y pisoteado hombre se rendía ante el poderoso sexo de las ultras. Pero ante un Demiurgo solo generaba una ridiculez típica de hembra desabrida.
“El tema vera es complejo, la prohibición remonta a una trastornada musa que dejo su obligación de ostentar para dedicarse al amor. ¡Maldita cipris! Que trastorno trajo a la pobre, que se arrodillo ante la fuerza del amor invitándole al masculino en cuestión sus saberes. Las otras musas sintieron el asco de la especie y se conformo la prohibición. Las Ultras no han de amar, solo gozaran de las astucia de la amada que mueve a los sentidos. Pero se conformaron los orgullos y las codicias de tantos saberes, mezcladas con la creciente población de machos. Así que degeneramos aun mas el dogma, nos volvimos decadentes y adoradoras de la razón. Pero con el secreto de la ambición carnal sobre todo. El Amor, mi Demiurgo, solo es el final de toda Ultra donde la misma se denigra a la condición de mujer. La realidad la traspasa soltando las riendas del afable ejercicio intelectual, condenándola al sentir mas allá de lo carnal. Pobre esta Ultra que te habla, que siente tan estigma en su espíritu que deambula con la cabeza gacha para ocultar su vergüenza”
Continuara…

2007-07-09T17:39:00.000-07:00

Fragmentos

"¡Guarde compostura la acusada! Renuncie a sus pujos intelectuales (que sin duda no impresionarán al jurado), y diga si es verdad que, víctima de cierta exaltación no del todo intelectual se entregó, se entregó a una cosecha bárbara del continente americano"-
-¿Y qué? --repuso la Ultra en tono desafiante.-
-Diga si es cierto que, no bastándole la producción local, se dedicó a la pesca den otros continentes, atrayendo a sí a numerosos ejemplares masculinos, todos afinados en el uso y abuso de la inteligencia.[...]-
-Lo más oneroso que hallo en Titania es su manía, ciertamente aborrecible, de subordinar las cosas del espíritu a las vagas, exquisitas e inefables titilaciones de su sensibilidad. No hay trozo de música, ni pensamiento metafísico, ni observación psicológica que no refiera ella inmediatamente a tal o cual manifestación de su gran simpático.

Adan Buenosayres.

2007-07-09T17:30:00.000-07:00

Cae la tarde en Valentín Alsina, una pequeña localidad de arrabales perdidos en juegos de naipes. La Ultra reflexiona sobre sus acciones en la noche anterior. Toca las teclas del viejo piano, como pidiendo un consejo sobre las generosas ganancias de la misma. Sin duda, Nyx ya habrá borrado las primeras impresiones, dejando a la joven Titania en una reflexión absoluta. En un do sostenido se encuentra a sí tendida en la misma cama varias horas, deja de perseguirse y de ocultar unas tímidas lágrimas. Lágrimas que son consideradas deshonor para su estirpe. Pero Valentín Alsina mengua en sus ojos de agua, la luna la mira preocupada y ella solo repasa a los viejos filósofos sin descanso. Acaso será que su respuesta racional no existe, vende todo por un poco de nada. La condena entre sus hermanas no es otra que el destierro, un limbo de no respuestas formuladas. Las Ultras están destinadas a no amar. Ellas solo hablan con el sexo a través de sus profundos pensamientos. ¿Quién puede juzgarla por su decisión? Nadie. Algo le molesta dentro de las resoluciones, la perdida definitiva de su sensibilidad amorosa o la hosquedad con la que no dejo ni objetar. Se repite la triste Ultra “me alejo para salvaguarda” aunque ni ella lo cree. Ya hacía varios años que era conocida por sus rápidos escapes. Por eso esta fue su más triunfal escape y el más sincero. "Lo feliz no es lo que sabe" Heráclito.